CRONICA ILUSTRADA. Por Wilfred H. Arce

El calor es insoportable a las seis de la tarde en la capital potosina. Algunos ya salen de sus centros de trabajo a esa hora, otros llaman desesperadamente a alguien con quien compartir una cerveza bien fría. Otros, buscan algún remanso de tranquilidad y gozo que rompa por fin la semana, que aniquile la rutina, el desgano, el deambular perdido de los ciudadanos que respiran los vapores que exhala el podrido drenaje del centro de San Luis. Hay sudor, sí; también hay búsqueda entre toda la maraña de rostros que caminan apresuradamente y que no se percatan que los edificios aun claman por ser escuchados, vistos, tocados e incluso, increpados. Y ahí, en medio del barullo de un fin de semana que tiene sus albores un significativo veintiuno de marzo, el Edificio Central de la Universidad Autónoma maúlla y grita, susurra y murmura, maldice y ríe, todo esto a través de las palabras. Es una atracción inmediata entre el individuo y el interior del monumento arquitectónico: la curiosidad de verse inmiscuido entre hojas impresas que describen mundos infinitos, ajenos a una realidad cada vez más severa y apabullante. Un microcosmos dentro de otro que se asfixia con su violencia.

La hermosa puerta labrada se abre de par en par y acoge al curioso, casi siempre un lector que pretende ser voraz consumidor de literatura (o acaso lo es o aun no lo sabe), algún otro que no sabe lo que busca y uno más que encontrará lo que no buscaba. Todos inmersos ya en una comunidad de autores (des) conocidos.

Bajo este preámbulo, el tiempo se derrite y los colores se funden en un enjambre que solo guarda silencio cuando se aglomera en el Patio de la Autonomía alrededor de un avispón, quien lo mismo ataca con un aguijón de tinta corrosiva sobre el papel, que con un zumbido de alegorías humorísticas acerca de su vida, que también es nuestra, la cotidianidad de todos. Sin duda, un buen pretexto para enviar por el caño la pinche realidad.

De pronto la risa, la carcajada, el ‘no mames’, el ‘me cae que si’, que permite que el lector, el aficionado al comic, el cinéfilo y por qué no, el melómano, se involucren dentro del lenguaje de un cronista gráfico, un historiador ilustrado (tal vez algo exagerado, opinaran algunos), un caricaturista de lo cotidiano, en pocas palabras, y como el mismo se autodenomina: un monero. Un monero que responde al alias de José Trinidad Camacho, pero que con el discurrir del tiempo devino en un nombre de afamadas consecuencias: Trino.

Siete de la noche, Feria Nacional del Libro en nuestra árida ciudad. Las ondas cálidas parecen dispersarse un poco al ir oscureciendo y una suave brisa refresca de vez en vez a la concurrencia. Sin embargo, esto no parece importarle al respetable que abarrota las sillas dispuestas en el segundo patio universitario, ni al no menos respetable que permanece de pie durante la casi hora y media (más cuarenta minutos de espera para autógrafos) de sesión de stand up gráfico literario de comicidad irrefrenable.

¿Qué tendrá este Trino para congregar a cerca de 200 personas en este reducto con un calor infernal? Se preguntó su servidor momentos antes de que el señor Camacho Orozco departiera con la concurrencia. Así mismo, él que esto escribe, solo recordaba los dibujitos de sus libros de sexto de primaria con los monos de Trino, y nada más. Sin embargo, desde el primer comentario, dicho monero se echó al bolsillo al público y se apropió de sus risas el resto de la tertulia. Humor manchado intercalado con anécdotas personales que complementaban su amor por el fútbol y por el Atlas, su equipo desde la infancia, y que enmarcaban el pretexto de aquella congregación de seguidores, detractores y críticos de Trino: la presentación de su último libro, El Mundial de Trino.

Foto: Agencia de Noticias SLP

A lo largo de la presentación, el monero expone con irreverencia, pero sin perder su punto de vista agudo, la supeditación del negocio encima del deporte balompédico que hace las delicias de chicos y grandes a lo largo y ancho del orbe. Así, asume que ya no hay jugadores que defiendan una sola camiseta en toda su carrera, lo que confirma sin duda que, los intereses comerciales seducen a dirigentes y futbolistas, corrompiendo el romanticismo que se ha ido desvaneciendo. ‘Ya no hay jugadores de temple, que antepongan sus habilidades a la imagen’, establece Trino, y agrega inmisericorde, ‘un tipo carita, con peinado perfecto, de cuerpo estilizado, bien mamey, como Cristiano Ronaldo, es el héroe de los niños que quieren ser futbolistas. Por eso, los chavitos no se fijan en los regates o trucos que hace, sino en el corte de cabello que usa y así se lo piden al peluquero: córtemelo como CR7, esas son mamadas’. ¿Se puede agregar algo más?

Los gags van y vienen y todos llegan a su objetivo, el más rudimentario de un caricaturista: señalar los errores de algún hecho en particular. Si a esto le agregamos que puede crear conciencia en el público, el monero entonces edifica su propio mito a partir del trabajo que cimienta bajo su idiosincrasia y valores, apartándolos de la traición que siempre merodea en busca de fama y fortuna. Trino, con su lenguaje directo y coloquial, no asume ninguna pose de monero consagrado y responde a los concurrentes (que se atreven) en una sesión de toma y daka, a sus dudas, a sus felicitaciones, a sus peticiones. Su sonrisa y su stand up gráfico literario, deja a un lado al monero, y responde más el humorista que podría mantener al filo de la carcajada a los parroquianos de cualquier centro nocturno. Al fin y al cabo, como él mismo señaló al principio del evento: ‘mi padre era dentista y puede que de ahí también venga mi vocación, pues ahora yo hago reír a los pacientes  a los cuales mi padre les arregló la sonrisa’. Algo cursi, como él mismo dice, pero con un dejo de verdad que se confirma con su sencillez.

Cuando los minutos ya eran pocos, un niño de seis años y con micrófono en mano le expresó a Trino ‘que le gustaban sus dibujos y que quería hacer un libro como él. Y bueno, que le iba a las Chivas’, con una sonrisa socarrona de oreja a oreja y agitando en una de sus manos un libro infantil ilustrado por el monero, El Enmascarado de Lata, el cual reconoció a la distancia y que muestra otra de las facetas de este humorista gráfico, la ilustración infantil, a la que no muchos artistas se acercan por considerarlo de poca difusión. Agradeciendo la valentía y honestidad de su pequeño interlocutor por confesar su afición por el Guadalajara, Trino concluyó la presentación de su libro y se dispuso a firmar con gran humildad y mayor paciencia, los libros, posters y tiras cómicas que su feligresía, conversos instantáneos, coleccionistas y oportunistas de ocasión traían consigo, y que aprovecharon el momento para llevarse a su casa un trazo de tinta imborrable de la personalidad del monero. El niño aficionado de las Chivas por fin llegó al monero y frente a frente, recibió su autógrafo y dibujo correspondiente (aquí debemos apuntar que Trino realizó uno para cada uno de los libros que firmó), con lo cual, según nos confió, ‘tendría el primer autógrafo de un escritor’. Ese es José Trinidad Camacho Orozco, escritor de trazos humorísticos, quien en su dedicatoria para aquel chamaco del chiverío estampó con un dibujo de El Enmascarado de Lata: ‘Para mi amigo Héctor David, manque le vaya a las Chivas’. Atlas o Chivas, al final ganó la cultura.       

EN SAN LUIS POTOSÍ EL ROCK HA MUERTO. Por Wilfred H. Arce

Nadie escapaba a una noche ventosa, con una brisa gélida que saludaba grácilmente al reciente calor primaveral, en pocas palabras, una atmósfera ideal para dejarse llevar entre sudor, alcohol y armonías sonoras, pero sobre todo de las últimas. La espera pronto aglutinó mi desconcierto y desasosiego con impaciencia y disgusto, una cerveza solo fue un refrescante preámbulo de lo que acontecería. El público buscaba un lugar, el sitio adecuado para recibir el mejor golpe, el ataque fulminante y tal vez recibieron algo de esto al escuchar a la banda abridora, XIII, trio potosino que articula una furia post rock desmedida con una cada vez más precisa ejecución. Ellos se conocen y acribillan al momento, dejando al espectador con la guardia baja y a merced del tiro de gracia: una bala cargada de shoegaze, atmósfera a la joy division y un grito ahogado en la penumbra. Ahí el negro prevalece, desde sus sombras hasta el inquietante momento en que la electricidad emite el último zumbido a través del amplificador. Si en ese instante hubiera terminado la presentación, la satisfacción hubiera sido paralela al disfrute de un aquelarre de placeres paganos. Sin embargo, la tertulia continuaría. Y así fue.

Preámbulo de un crimen: el rock rasguñaba las paredes

Me es indiferente como vista, hable y piense la concurrencia, pues fijarse en estos aspectos es elaborar un prejuicio que solo conduce a un punto de vista endeble y carente de sustento. Más me es necesario apelar por algunas de estas circunstancias que en mi peculiar observación, solo distraen al rock de su ya longevo cometido de constituirse como un agente contracultural que le restriegue en la cara al orden establecido lo que está prohibido, lo rebelde, lo que se retuerce en las entrañas del subterráneo. Para esto, la segunda banda tomaba por sorpresa al público, con pocos argumentos musicales que incitaran a pensar que habría un in crescendo en dicha presentación. No hubo tal, y la audiencia un poco fastidiada por los sonidos emanados de los Ekamentes, tuvo que tragarse una retahíla de vituperios, sentido del humor nulo y sesión de stand up comedy musical que hundieron la velada. Para el olvido la diadema con cuernos de diablito pachuco del bajista, con más pena que gloria, asemejando a un Tin Tán venido a menos en un karaoke que vomita rock y ska y punk y que termina por no ser ni lo uno ni lo otro. En este periodo tuve que comprar más cerveza y, cobijado por la deficiencia musical de los dichosos Ekamentes, observé que no solo el rock se descompone con grupos que quieren tocar todo a la menor provocación, creyendo realmente que al músico lo hace la diversificación y no, como es sabido, a la entrega de un proyecto bien estructurado y con un rumbo definido. A este paso, los Ekamentes terminarán tocando como grupo versátil en cualquier evento. Esto, sin duda, es un reflejo de lo que en el público sucede y se ha ido transmutando ya por varios años: la pose y el esnobismo anteponiéndose al talento y a la verdadera personalidad del individuo. Barbas, lentes de pasta, tenis Vans, el caló de lo cool y del que está trendy, el denominado por los medios como hipster que viste como vagabundo con ropa de marca. El seudo músico aparenta en una pose lo que los medios fabrican día con día y su máxima aspiración es aparecer en las pantallas de Telehit con el inefable Claudio Rodríguez o en la portada de su misma revista. Para el público eso es rock y los jeans desgastados de los Ramones y de Nirvana, terminan siendo bonitos y aceptados en los eventos nice de los grupos del momento. Esos jeans ramonudos ya solo son parte del fantasma de la prehistoria del rock, cuando un pinche agujero en la rodilla de Joey significaba pertenecer a lo más hundido y creativo del rock, y no al mainstream que masifica la apariencia y nulifica la música inteligente. Todos buscan ser diferentes y terminan siendo uno solo, con el mismo uniforme, con la misma idea preconcebida del rockstar. El crimen casi se consuma.

Antes de que cante el Gayo, todo se habrá ido al demonio

Como en un suspense de Hitchcock, la concurrencia esperaba la vuelta de tuerca, el desenlace conciso y directo, sin ningún contratiempo, o al menos eso era lo que yo tenía en mente. Vicente Gayo departía entre sus miembros con el correr de cervezas y con vistazos que propinaban al escenario cuando XIII ejecutaba su set de canciones, al inicio de la velada. Chato, su manager y ex integrante de Austin TV, fue quien más atención puso en los potosinos. Después Ekamentes y Vicente Gayo, quienes al igual que muchos asistentes, prefirieron zambullirse en la refrescante y burbujeante bebida etílica que según dicen ya tomaban los egipcios. Después su turno. Pero el regordete Hitchcock no aparecía y nunca terminó por aparecer con sus macabras jugarretas. A Vicente Gayo lo terminó jodiendo la planeación del toquín, pues la inclusión de una banda como los Ekamentes, dio al traste con el ánimo que había encendido una hora antes XIII, por lo que después de ellos el Gayo hubiera cantado y el rock hubiera aun respirado. Sin embargo a esa hora de la madrugada ya la hecatombe había aniquilado al protagonista y Hitchcock no utilizó siquiera uno de sus clásicos cameos para resucitar la velada. Tristemente, a Vicente Gayo tampoco le ayudó la ausencia de su guitarrista original, quien era indispensable para crear los trucos musicales que habían emparentado a los gayitos con cualquier banda math rock del país vecino que masca inglés, llámense Hella, Don Caballero o hasta los Battles. Este tipo de incidentes, como lo son la mala planeación del cartel, pose de rockstars por parte de bandas incipientes y sin mucho que ofrecer (Ekamentes) y que derribaron fastuosamente el ánimo del respetable, quienes muchos incluso pusieron pies en polvorosa al termino del set de dicha banda y que dejaron a su mala fortuna la presentación estelar de un Vicente que no terminó de cantar como Gayo y se ocultó en la oscuridad de una noche de crimen: al tercer canto del Gayo, el rock ya había muerto en San Luis. Y Hitchcock ni sus putas luces.

ZONORIDADES: LA NARANJA MEXICANA. Por Wilfred H. Arce

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El hastío devora a Alex en cualquier tarde lluviosa. Nebulosa la mente, esta se abstrae en miles de imágenes, en millares de frases, en repetitiva búsqueda de productos inacabados en la serie de montaje, en escaparates fantasmagóricos con maniquíes degollados y sin función lógica aparente. Solo permanecen ahí, instalados en un lugar apacible donde la mente reclama un consumo desmedido.

La señal nunca termina, pues las antenas receptoras conducen al ojo y de ahí hasta el cerebro que codifica la imagen y mensaje tal como la envía originalmente la fábrica emisora. Un juguete de dudosa calidad antecede a comida de dudosa calidad proveniente de fabricantes de dudosa calidad en una interminable cadena de esquizofrénica producción. La plusvalía que sugería Karl Marx como “la ganancia del producto extra terminado, después de lo que ya hubo de producir un obrero dentro de su jornada laboral”, ha servido para inundar la mente del consumidor con anuncios masificados que determinan la adopción de parámetros y modelos sociales, políticos y económicos que distorsionan la capacidad de razonar del individuo y que lo confinan a adoptarlos por el simple impulso que le provocan su inmediatez y fácil desecho. Ahora Alex no busca lo que necesita, solo consume lo que se le ha dicho que le produce placer y que lo conducirá irremediablemente a un estado de felicidad temporal de su persona. La colectividad no funciona en esta sociedad alienada al ensimismamiento, donde el futuro es el aquí y ahora, nunca el día de mañana.

No es necesario buscar alguna puerta de escape, pues el escape mismo se presenta las veinticuatro horas en señal radial o televisiva introduciendo el placebo semanal, diario, a cada hora y cada minuto que satisface repentinamente el vacío a la soledad individual. ¿No logró satisfacción? Se le devuelve su dinero, se le cambia su producto, se le regala un premio de consolación o simplemente compre, deseche, compre, maldiga, compre, sonría, tire, compre… para cada necesidad irrelevante, una píldora de consumo de trivialidad pasmosa. La lobotomía mediática es incansable mediante la repetición que se auto consume cada minuto: telenovelas basura que festejan la separación de clases como un statu quo que debe aceptarse como un valor irrevocable en la sociedad, anteceden a chantajes noticiosos que flagelan la realidad externa para ocultar los vicios de un régimen podrido que adormece a un consumidor ávido de fast news, noticias chatarra que no comprometan su vana felicidad de marca transnacional. Alex abre los ojos y los asesinatos, políticas publicas injustas, sexo desmedido, instituciones religiosas de nula reputación, deportes como mafia del espectáculo, chismes, disparates, estupidez embotellada en refresco de cola, son una cotidianidad que no lo asombra, lo excita en demasía. Rápido y sin concesiones, así debe ser la vida en un país de Tercer Mundo, donde lo inolvidable termina auto consumiéndose.

Es un mecanismo perfecto, llegando al punto en el que el individuo penetra en una sociedad en la que no se le permite voltear atrás, observar, dialogar, razonar con él mismo y con los demás. Sus decisiones han sido modificadas no por sus intereses, sino por los de un sector que lanza a la hoguera del olvido, libros, películas, música, política, ciencia y que los supedita a una masificación ineludible de sensaciones y solo eso, sensaciones inmediatas y vagas de placer.

Aun así, un reducto del cerebro de Alex permite el goce de la magnificencia de Beethoven: su novena sinfonía. Ante el consumismo voraz, la sordera de Beethoven.

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ZONORIDADES: LOS CHAPOS. Por Wilfred H. Arce

Foto: Aristegui Noticias

Los rostros son diversos, algunos difusos, algunos otros no tanto, pero muy parecidos entre sí. Se suponen todos en uno y se contemplan en un mismo espejo. No pasan desapercibidos y se persiguen y conviven en un mismo círculo, en un mismo espectro, cohabitando entre penumbras o reflectores, según sea el caso. Sus escondites son visibles y los ostentan sin remordimientos, tal vez un dejo de temor, pero que siempre se desvanece con un cinismo que esta cimentado en una impunidad pasmosa, aberrante, arraigada hasta la medula de un régimen de esperanzas inacabadas y marginación asfixiante. Ahí deambulan aquellos, estos, esos rostros deformados por el mal gusto, la vulgaridad y la ambición desmedida, en un ambiente en el que tráfico es un término que se aplica con regularidad en negocios aparentemente legales como ilegales. Se uniforman los rasgos, los gestos, e incluso las apariencias; ya nadie es individuo en el entramado de la corrupción, todos conocen a quien sabe quién que puede hacer quien sabe qué y que te hará ganar quien sabe cuánto, y así ad nauseaum. Guzmán Loera se muta en sus pares, a quienes la ausencia de marginación no les arrebató, sin embargo, la astucia para traficar, aun teniendo el conocimiento necesario para no hacerlo. Guzmán Loera se transfigura en un tipo calvo y de bigote; sus apellidos cambian letras, mas no significados: Salinas de Gortari, político de aguda inteligencia para dejar en bancarrota a un país. Así, Guzmán Loera no es el apellido de uno solo, sino de muchos que han fortalecido el sistema corrupto en el que viven y sobreviven para sí mismos.

Así es, no hay triunfalismos, pues el Chapo se transfigura como cualquier santo de la imaginería católica: ahora está aquí, pero está en todas partes y así lo hace valer. Lo encarcelan pero no está ahí y persiste en instituciones gubernamentales, en Secretarías, en el quehacer político que a final de cuentas no deja de ser un quehacer mundano que se ha mitificado por el tráfico, más no cualquier acepción de este, sino al que el poder en turno cobija bajo su influencia. Todos son uno y el régimen es bondadoso; fuera de él, nadie escapa a su mirada vigilante. Ahí se enquistan, transformando sus caras en una sola, cómplices de un turbio entramado de podredumbre. Senadores encumbrados en malos manejos, líderes sindicales que abusan de su posición, secretarios de Estado que multiplican fortunas, empresarios voraces que laceran a los intereses nacionales. En su conjunto, una sola cara que observa el reparto de las ganancias generadas por el tráfico. No hay capos, pues ya todos están conjuntados en un solo apelativo: los Chapos.

Es bajo este manto protector de crimen organizado en que todos reciben su partida, su ingreso extra. Uno por uno, todos los rostros sonríen en la misma mesa. El magnánimo Carlos el Chapo Salinas de Gortari departe animosamente con Diego el Chapo Fernández de Cevallos; a su lado, Carlos el Chapo Romero Deschamps le sirve una copa de Hennessy a Elba Esther el Chapo Gordillo, quien sonríe hasta donde el botox se lo permite. Invitados de primera en banquete de fastuosidad obscena, donde sus otrora socios y amigos íntimos, Vicente el Chapo Fox Quesada y Felipe el Chapito (por aquello de la estatura) Calderón conversan animosamente acerca del futuro emporio de la hierba verde. ¿Faltó alguien? Solo el mesero que trae los cubiertos a sus patrones: Joaquín el Chapo Guzmán. Solo faltaba él.

¿Alguien puede hablar de triunfalismo? Enrique el Chapo Peña así lo hace. Yo no podría. 

ZONORIDADES PRESENTA: "POLVO" POR WILFRED H. ARCE

POLVO.

Por Wilfred H. Arce

En aquel vagón solo había seis personas, entre ellas un reverendo judío de prominentes barbas y áspera voz, además de un campesino con un overol desgastado y dos caballeros que compartían asiento, elegantemente vestidos de frac negro, rosados de las mejillas y canosos. Bien podrían haber sido banqueros de El Paso. Para cuando el tren pasó Alburquerque, el endemoniado calor parecía fundir los rieles, como si fueran serpientes arrastrándose en el desierto. Estaba completamente seguro que en ese lugar ni Dios se tomaba un respiro. Un paraje de mierda, en pocas palabras. Frente a mí, un forajido, un caza recompensas, que de vez en vez me miraba con curiosidad y al sentir que yo me daba cuenta que sus ojos revisaban mi maltrecha humanidad, fijaba de inmediato su vista hacia la ventanilla, hacia los cactus que reverdecían en medio de la nada. Para un criollo francés como su servidor, el viaje desde Nueva York, ciudad a la que había llegado como corresponsal de Le Parisien, hasta el oeste norteamericano, me significaba más bien un descenso hacia el infierno sin ninguna parada en el trayecto. Una semana antes, mi editor me enviaba un desagradable telegrama en el cual me exponía la falta de recursos del diario y que en palabras más, palabras menos, hiciera lo que me conviniera en un país desconocido y lo que era peor, sin trabajo. Aquel maldito telegrama lo rompí de inmediato y le di un sorbo al poco whisky que me quedaba. Mande al carajo a Paris, al diario y a toda esa monserga francesa de diplomacia barata de despedirte en el momento menos indicado. ¡Al carajo! ¡A la mierda, mil veces a la mierda! Fue entonces cuando yo, Marcel Daguerre, tomé mis pocas pertenencias, metí mis artículos escritos con anterioridad en el viejo veliz, pague en recepción y con lo poco que me quedaba en dólares, me aventuré a conseguir un poco más en el tren que me llevaría hacia el putrefacto oeste de gambusinos, bounty killers, bailarinas de cantinas, forajidos y mucha violencia. Amarillo ya había quedado atrás, ya no había regreso, ya el sudor pegaba mi camisa blanca de lino al cuerpo, una verdadera piltrafa.

¿A dónde vas?, me preguntó el caza recompensas. Su sombrero ocultaba su mirada y su barba a medio crecer le daba un aspecto desaliñado, como si lo último que le importara fuera su apariencia. Un sarape mexicano le daba vuelta por la espalda, descansando en su hombro izquierdo. Tenía un aura espectral, como de un nómada que prolonga su estancia en cualquier lugar debido a la escasez de sus balas o al término de su fortuna. Aunque he de confesar que aquel tipo, poco dejaba a la fortuna, al destino, al viento que rumoraba tormentas de polvo y más polvo. No sé, Santa Fe o San Francisco, tal vez; respondí un lugar cualquiera, al fin y al cabo, ya no podría tener más mierda en cualquier otro sitio como en Nueva York o el pestilente Paris del Sena. No vas por oro, increpó mi interlocutor, no tienes pinta de gambusino ni de cuatrero y tu acento es gracioso. ¿Gracioso?, pensé algo indignado, pero tomándolo con un dejo de humor, además él tenía balas, yo solo una puta botella de whisky a medio terminar. Así es, tu acento asemeja a los hacendados de Lousiana, pero tú distas de serlo, ¿A qué te dedicas? ¿Qué buscas? Espetó con una autoridad que sabía que ya tenía sobre mí. No busco nada, aunque espero encontrar algo más que podredumbre, algo más que polvo. No sabía que contestarle. Subió su sombrero con la punta de su dedo índice derecho y sonrió. Sus ojos azules parecían incendiar el vagón con un dejo de siniestra benevolencia hacia mi persona y cruzando la pierna izquierda me aseguró que en Santa Fe y San Francisco solo respiraría más polvo. Me invitó a acompañarlo a Calexico, allá donde los coyotes gobiernan la planicie.

Millas atrás, la comodidad de Nueva York era un recuerdo. No perdía nada y tal vez podría continuar escribiendo los apuntes sobre la incombustible Guerra Civil y la miseria en que tenía sumida a la nación estadounidense. A la mierda, iré y me perderé en Calexico con este cabrón, reflexioné entusiasmado. Justo mis divagaciones imaginaban a los viejos coyotes destazando una iguana, cuando el mal nacido bounty killer, desenfundó un Remington .45 confederado y apuntó hacia mi cabeza, la cual agaché en un reflejo de pánico, cerré los ojos y apreté los dientes con todas mis fuerzas, solo recordando a mis viejos en Paris y nada más, sintiendo el olor del plomo inundando mis pulmones. El impacto dio en la frente del reverendo judío, quien se había puesto de pie y se dirigía hacia el baño que estaba a espaldas de mi gatillero. Los sesos volaron por todo el vagón y salpicaron los sombreros de copa de los banqueros texanos. Nadie pudo hacer algún movimiento, el polvo incluso parecía estar petrificado en el aire, cayendo lentamente en miles de partículas. No se podía respirar, el miedo sofocaba a todos los pasajeros. ¡Maldita sea! ¡Esta puta suerte me condena! Pensaba una y otra vez.

El tren se detuvo. Con malicia, el pistolero de ojos azules susurró: ‘No podía esperar más. Este hijo de perra valía más muerto que vivo. Las apariencias engañan’. Terminó su oración como un obituario infernal y recogió el cuerpo con un solo brazo y se lo echó al hombro. La cabeza del reverendo escurría la sangre y manchaba el sarape de aquel pistolero. Volteando hacia mi asiento me dijo: ‘¿Te vas o te quedas? Este cabrón pesa mucho’. Abrí los ojos y lo seguí. Ya nada podría ser peor. Ya podía respirar Calexico y su polvo.    

ZONORIDADES: ERROR DE CÁLCULO. Por Wilfred H. Arce

Echeverría paseaba de un lado para otro.  Los pasillos oscuros absorbían su sombra, tan oscura como el color pétreo de su traje de lana. En la delgada corbata se alcanzaba a reflejar un tenue halo de luz que se filtraba por la diminuta ventana de su despacho. Tan obsesivo con el trabajo como con la imagen que reflejaba a la opinión pública, Luis Echeverría Álvarez quería demostrar que el antiguo Secretario de Gobierno de Díaz Ordaz había sido cosa del pasado, y que en su mandato, la figura presidencial mexicana sería un pilar fundamental en el terreno de la política internacional. Pero para lograrlo, primero tendría que mantener en orden la escena sociopolítica de la nación. Cero rebeliones, todo en orden.

Entonces pensó en la guerrilla de Guerrero, en Lucio y Genaro, aquellos ‘pinches profesores de pueblo’, que tantos problemas le habían causado, los estudiantes capitalinos que no habían entendido el correctivo del ’68 y en toda la miseria que habría que eliminar en el sur del país, la zona olvidada, la del exterminio permanente. Abordó un par de pasos más y endureció el mentón, un gesto echeverriano que lo distinguía al momento de decidir algo que invariablemente iba en contra de los intereses populares. Exhaló la atmósfera polvosa del viejo edificio, y fundido en su sombra, tomó el ya famoso teléfono rojo. La llamada a sus subalternos era el presagio de otra de las decisiones más duras y precarias que el régimen priista tomaría: los desaparecidos políticos. El gabinete escuchó y obedeció, la Guerra Sucia se pondría en marcha.

Si un par de años antes 1968 había sido un ensayo en las directrices a tomarse acerca de la represión de movimientos sociales, en el sexenio de Echeverría, el régimen instituyó  la cooptación de conciencias o la eliminación de los ‘inconformes’, como los métodos favoritos para preservar los privilegios de la clase gobernante. La máxima revolucionaria institucionalizada planteaba sin rodeos: ‘O te subes al carro completo, o no te quedas’. Conjugándose lo anterior al indescriptible nivel de corrupción que se fundamenta como el leit motiv de la política nacional, ‘vivir fuera del sistema, es vivir en el error’, o el síndrome de perpetuarse al hueso que le toque. Don Luis cimentó aún más el Estado corrupto que mantiene sus intereses intactos eliminando los de la población. Teniendo entonces este preámbulo de podredumbre gubernamental, una de las figuras más turbias del Sistema, Fernando Gutiérrez Barrios, se dio a la tarea, por órdenes directas de Echeverría, de crear los grupos paramilitares, los cuales buscarían en cualquier rincón del país, algún indicio o pretexto que consideraran subversivo para desmantelar, aniquilar y desaparecer los movimientos sociales contrarios a las políticas de pobreza y marginación que siempre se han dictaminado desde Los Pinos.

DEL PARAMILITARISMO A LOS NARCOS.

Desde su origen, los grupos paramilitares (recuérdese Batallón Olimpia o Los Halcones), fueron conformados por cuerpos de elite del ejército y de las policías federales y secreta, quienes realizaban tareas exhaustivas de espionaje, amedrentamiento y en el último de los casos, el asesinato político. Dichos cuerpos de represión se institucionalizaron como el músculo gubernamental, que basado en el miedo, probó su eficacia suprimiendo guerrillas y movimientos sociales, y lo que es peor, anulando la capacidad de protesta del ciudadano al desaparecerlo, con lo cual el miedo infundido bastaba para gritar en silencio, para ajustarse a la irrealidad del sistema.

Es entonces que, a partir de la década del ochenta, un fenómeno socioeconómico y político originado a fines de los sesentas y que deambulaba en la clandestinidad, irrumpió con más fuerza para implantarse como parte indivisible del mexican way of living, permeándose en la sociedad como una actividad punible pero que nadie niega ni delata cuando las ganancias les salpican. De pronto, el narcotráfico ya no pertenecía a las clases marginales, sino a la alta sociedad que la adoptó como una empresa que repartía altos dividendos y que se unificó con la corrupción como el mejor negocio de la elite política. Es con la corrupción del régimen, que las organizaciones criminales tuvieron acceso al tráfico de influencias como el medio más eficaz para poder justificar negocios turbios y ejecuciones de enemigos. Los errores comenzaban y el gobierno calculaba mal. El caldo de cultivo estaba en un campo de experimentación político que dio como resultado una simbiosis estructural del régimen: el cogobierno entre la clase dirigente (políticos y empresarios) y las organizaciones criminales.

Siendo así, a partir del sexenio de López Portillo y en las administraciones priistas subsecuentes, es cuando el contrabando y el trasiego de drogas se fortalecen para expandir sus tentáculos a otras ramas de negocio delictivo como la fabricación de las mismas, extorsión, secuestro y tráfico de personas. El experimento del régimen funcionaba y las ganancias llegaban a caudales. La semilla del narco Estado se había plantado.

Dicho esto, es bien conocida la permisividad de los gobiernos priistas en relación con los movimientos que los narcotraficantes realizaban sin obstáculo alguno a lo largo y ancho del país, dividiéndose las ciudades de acuerdo a sus rutas ‘comerciales’ y en la mayoría de los casos, debido a su lugar de origen. Siendo así, este embrión criminal y los altos niveles de corrupción alcanzaron al ejército, sobre todo a los altos mandos que resguardaban el tránsito de la droga y al mismo tiempo, brindaban protección a los capos y entrenamiento a los cuerpos de choque, sicarios y soldados de la mafia, los cuales en un breve lapso,  llegarían en la mayoría de los casos, a estar mucho mejor preparados en técnicas de combate y con armas que hasta ese tiempo eran solo de uso exclusivo de las fuerzas armadas nacionales. Así mismo, esto dio origen a otro lucrativo negocio entre políticos y narcos, el tráfico de armas. Ya a mediados de los noventas distinguir entre un narco y un político, era solo cuestión de la ropa que usaban, solo eso.

Pero todo tenía un límite, y el ciudadano que pensaba que solo entre capos se hacían daño, observó que su hipótesis era errónea cuando en el aeropuerto de Guadalajara, un Cardenal eclesiástico era batido a tiros en un supuesto fuego cruzado de dos carteles en pugna, magnificando lo que ya se sabía a voces, que el crimen organizado había alcanzado ya un poder financiero, territorial y bélico, al cual era ya muy difícil enfrentarse, por lo que de aquí en adelante, e incluyendo los dos sexenios panistas, las treguas entre estos dos poderes cogobernantes serian la constante.

Sin embargo, la violencia desatada con más crueldad a partir del ya citado magnicidio, ha mostrado la marginación y miseria de las clases bajas de la población, las cuales buscan una oportunidad de sobresalir socioeconómicamente de una manera fácil: vendiendo, matando y cobrando un sueldo de un ‘trabajo’ que no se les ofrece en el ámbito de la economía formal. Pero la clase social no determina en todos los casos el unirse a un grupo criminal, sino también la ambición, la falta de ética y la doble moral que siempre ha estado presente en las clases media y alta, que buscan acrecentar fortunas a costa de las más ruines actividades. Sin duda, aquí se puede denominar como una ‘marginación ética’ a la supresión de la conciencia social de un individuo que no escatima en la eliminación de límites legales para alcanzar su objetivo personal. El cinismo descarnado ya no causa admiración en la sociedad mexicana. La banalización de lo ilícito es ya parte cotidiana de la manera en que vive el mexicano, sobre todo, el grupo que dirige al régimen.

Con una sociedad a la que ya la violencia no le intimida y con un Estado que delegó en los carteles la salvaguarda del orden en los territorios que estos controlan, los límites entre lo legal y lo ilegal se han roto. Los antiguos grupos de elite del ejército, paramilitares, policías federales y agentes secretos, ya no son sino mercenarios que se unen al grupo de poder que mejor les pague, pues en un mundo capitalista, la mejor oferta económica es la que tiene la última palabra. El paramilitarismo que anteriormente exterminaba movimientos sociales, hacia limpieza étnica y “combatía al narcotráfico”, no es más que un apéndice que sigue practicando un ‘terrorismo de Estado’, alquilándose al mejor postor: el narco, el narco político o el gobierno, todos inmiscuidos en el mismo negocio.

El equilibrio se ha roto, si es que en algún tiempo lo hubo. El narcotráfico ya no cohabita con el Estado, es el Estado el que ya cohabita con este, en su mundo, en sus negocios, en la manera de impartir justicia y de aniquilar la conciencia política del ciudadano y orillándolo a la ‘convivencia’ desde trincheras en las cuales no pueda penetrar la realidad, donde la desinformación es bienvenida para no afrontar el desmoronamiento de su ciudad, de su municipio, de su nación. La desilusión permea en las calles, los rostros lo comprueban. Ya no se puede escapar, el narco Estado es ya nuestra realidad. El error de cálculo se ha consumado.

            

ZONORIDADES SEGUNDA DIVISION: Influenza: Amenaza del Mundo; Op. 123, Mov. 2; Réquiem por Fantomas.

Caos. Las dos últimas semanas fueron eso: un apabullante caos. Asfixiante y demoledor como la carne de puerco en vigilia. Sin muchos ánimos para escribir, pero observando el entorno desquiciante de una población sórdida en su desesperación por no ser un apestado, un muerto, una fosa común en el aparatoso sistema de salud pública. La amenaza de un mundo que se incubaba en México, tal cual foco de infección de hedor horripilante, condenados al eterno atraso, desquiciados en la subcultura del Tercer Mundo.

Algo sucedió, un hecho de alarma atroz desde la investidura omnipresente del señor preciso, el mismo que nada sabe y que todos mal informan; el mismo al que le hacen creer que hace lo correcto y se desvive en su narcisismo tenochca; el mismo que solo sabe leer en los labios de su sequito la zalamería barata y el lamebotismo mexicano de la eterna y agusanada clase política. Algo sucedió desde su pulpito protector de un mundo que se enteró que todavía existe México y que supervive entre la marginación y la corrupción (más viva que nunca). Se desenchufó la crisis económica, las Hummers de los profes, las tranzas de los de la Lotería debido a la Amenaza del Mundo: la Influenza naca. Algo sucedió: la desinformación ahondó la grieta cada vez más pronunciada de una involución económica sin precedentes en el presente siglo. El resultado: un boicot generalizado de varios países hacia el nuestro y el enojo endeble del salvador de la humanidad, nuestro principito Felipito.

Pero aun con estos sinsabores que me permití analizar de manera poco profunda y con mas sarcasmo que con un verdadero afán investigador, llegó algo esperanzador hasta mis oídos. Créanme, la música en tiempos de pandemia se escucha mejor, y más cuando en tu reproductor tienes un jazz metalero de profundas venas avantgarde e instrumentaciones frías y calculadoras. Todo en el nombre del ladrón que hiciera famoso en nuestro país la Editorial Novaro en aquel lejano comic setentero: Fantomas, la Amenaza Elegante.

Fantomas intenta amenizar las pandemias (no importa que denominación le impongan al lavado de cerebro), y lo logran con un disco enorme como lo es el The Director’s Cut, donde las películas de terror y suspenso son el móvil de la furia de samplers, melodías jazz y hardcore metalero de alcances espectrales, las cuales se mueven al compás de tres asesinos seriales que son guiados por la locura de un sicópata como Mike Patton (Faith No More). Voces infernales, paranoicas, que se entrelazan a los riffs potentes de Don Buzz (The Melvins, Mr. Bungle), al bajo de Trevor Dunn (Mr. Bungle) que retumba en las entrañas, aderezados por la crudeza satánica de los tambores del seiscientas sesenta y seis veces demoníaco Dave Lombardo (Slayer). Películas de serie B, de culto y consagradas son redimensionadas por este cuarteto fugitivo del mainstream, dándoles un aura de misterio y oscuridad que refleja a la distorsionada sociedad individualista de paranoia bélica. Ahí están las versiones a la Fantomas de El Padrino, Experimento de Terror, El Chamaco de Rosemary y la enorme Cabo de Miedo. Mención honorífica merece la casi instrumental Vendetta, con un ritmo entre jazz y metal lounge que se entrecorta por los bizarros lamentos de Patton: una venganza de excelsitud sonora. Asimismo, está presente el homenaje al controvertido David Lynch y sus Twin Peaks, canción con la cual termina este álbum grotesco en adrenalina y furia demencial, una pesadilla en la cual deseas permanecer por la eternidad.

Pandemias muchas; adictivas solo una: Fantomas.

Héctor Arce.

ZONORIDADES SEGUNDA DIVISION: Prejuicios Musicales (Sariñana: ¡Puaj!).

Lo sé, es algo incomodo y no lo puedo evitar: escribir acerca de Ximenita Sariñana. Solamente espero que al intentarlo no desfallezca de hueva al no encontrar algo que motive algunas líneas acerca de la hijita fresita de papi, pero pues el intento se hará.

Aclaro que el tópico de abordar a la niña que intenta jugar a la “actriz” y “cantante”, resultó de un intercambio epistolar entre el Chief Editor y comandante en jefe de nuestra sala de experimentos Radikal Zonora (Honnaz) y el tinterillo a cargo de esta insigne y desagradable columna (el Arce), quienes al escuchar una versión del single de Volován, “Monitor”, salió a colación que si canta dos tres, que si da una flojera parecida a un lunes por la mañana en que no quieres ir a la chamba o que si es peor que una cruda de cigarro después de un toquin interminable.

Y yo, que no se si sea el prejuicio hacia la chamaca made in Televisa por su condición de actriz desechable y ahora por intentar hacer música “wanna be impresiona mocosos MTV” o simplemente por el estigma q se carga de insoportable chica Condesa y fauna similar. Receta a la Sariñana: voz mamila de púber chiqueada, letras que se arrastran en fondos musicales adormilantes, susurros que invocan a una siesta eterna son los ingredientes que se mezclan en canciones strawberry progressive pop y artimañas publicitarias que tanto son del agrado de los jerarcas de Chapultepec 18.

Telehit, MTV y el canal de las estrellas le rinden pleitesía. ¿Qué intenta cantar jazz? No es posible, ni siquiera pensarlo, Ella Fitzgerald no lo permitiría. Sariñana en su intento por considerarse “música”, solo logra hacerse ídem y quedarse en el camino. Confieso que he escuchado solo dos cortes interpretados por ella y haber visto un video filmado con unos paisajes invernales bastante ponedores (único punto a favor), así que eso me vuelve más prejuicioso que al comienzo de escribir esta columna. ¿Sus influencias? No las encuentro. Tal vez en el parecido vocal con la modorrez de Larregui y hasta ahí. En tierra de tuertos, el ciego es rey, ¿o será al revés?

Creo que el Chief Editor ya se está enamorando de ella, pues si Omar Rodríguez cayó ante la pachorra de esta “wanna be”, ¡ahora imagínense unos pobres mortales como nosotros!

¡No te merecemos Sariñana, no te merecemos! Y ahora sí, que alguien me diga que soy un pinche prejuicioso. De todas formas mañana veré Amarte Duele con mi novia. ¿Qué “actúa” Ximenita en ella? ¡No me chinguen!

Con amor y todo, todo lo que me sobra para los lectores radikales.

El Arce (eterno admirador de las rorras)

ZONORIDADES SEGUNDA DIVISION: Inconexus abruptus.

New Year’s Day, peace & war y oleada destructiva alrededor del mundo. Judíos y palestinos, una misma tribu que se diferencia por una frontera inhumana y salvaje. Obama y la unción imperial: crisis financiera y credibilidad debilitada. Bush el genocida y la herencia de un mundo en quiebra. Errores de Estado, narco gobierno: Constitución pisoteada por laicismos juaristas en desuso.

Inconexo todo; inconexo el dialogo mass media. Épocas de acercamiento global: la red acerca pero no conjunta. MTV sinónimo de basura. México, D.F., San Luis Potosí, S.L.P. Música que solo invita a desempolvar acetatos y compactos que ya son historia. Mas vivos que nunca Lennon, Morrison, Joplin, Hendrix, Bonham, Moon, Cobain… lo moderno antepuesto al reciclaje, a lo que es imperecedero.

Pixies, Radiohead, R.E.M., Nirvana, Pearl Jam y hasta Beastie Boys, lo más inmediato como influencia. Lustros que pasan y sobreviven con los Beatles, Led Zeppelin, Black Sabbath, Ramones, The Clash y hasta Madness si usted gusta. Radikal Zonora expande y aprieta, la pretensión de no dejar hueco en la masa encefálica.

New season, new wave, nü metal, new lines, new balance, yoga y meditaciones nauseabundas. Encontrarse a si mismo significa viajar on the road, con la vieja maleta a un costado y la mente nublada por lo incierto (otra vez la inconexión de presente, pasado y futuro). El café y las agruras y la costumbre-tradición mexicana de olvidar-posponer lo acordado hasta el último minuto. Blur y el álbum naranja, reliquia de remembranzas preparatorianas. Escribir estas palabras bajo la somnolencia matutina, sin un orden, el caos de la vida.

El Honnaz (chief editor), el Daniels y Magallanes (nostálgicos modernistas), el Malvins (desaparecido insurrecto), el Edgarazo (artesano cultural), el Tacho y Valente (viajeros místicos), el DJ Lex (tornamesero nocturno), el Karlo (indie multinacional) y el espacio que queda en blanco para alguna fémina que se incorpore al viaje trágico-cómico-espacial de esta estación.

Todos en el mismo viaje, subiéndonos y bajándonos a las orillas de la carretera, sobre el camino inconexo, sin rumbo fijo pero con el mismo boleto.

Dos mil nueve, eterno dos mil nueve.

El Arce (escribano aferrado).

México 70: la culminación del reinado carioca. (ZONORIDADES)

Imaginen una tarde de verano en el mítico Estadio Azteca. Es 1970, y la Ciudad de México apenas se ha sacudido un poco la sombra de sangre de Tlatelolco; la normalidad y la calma a cuentagotas. Sin embargo, esa tarde de verano 11 genios brasileños hicieron olvidar la triste realidad mexicana en 90 minutos. Alegoría al carnaval, alegoría a la vida en los gajos de un esférico de fútbol. El jogo bonito, el Brasil inolvidable.Aquella final de Copa del Mundo terminó por encumbrar en la cima de los íconos a Edson Arantes do Nascimento, O Rei para muchos, Pelé para el resto del mundo. Aquella Copa confirmó lo que se temía en ediciones anteriores, Brasil se consagraría como una de las selecciones de balompié más espectaculares, eficaces y sublimes de la historia. Así fue.Alineación inmemorial, once hombres convertidos en mitos, aun para las generaciones que encuentran en los archivos del internet el vestigio de su hazaña, de su grandeza. Formación ideal de cualquier entrenador, donde el principal actor labora para los demás y ellos construyen hombro a hombro, un espectáculo digno de O Rei, una obra de arte, en la cual los diálogos futbolísticos se entrecruzan una y otra vez: caños, sombreritos, fintas, amagues, desbordes, baile, alegría, samba...

... Félix (arquero); Carlos Alberto, Everaldo, Brito, Piazza y Clodoaldo (defensas); Gerson y Rivelino (medios); Pelé (genio); Tostao y Jairzinho (delanteros). Dirigidos por Zagallo, Brasil terminó de esculpir un estilo y una ideología del juego, al que muy pocas selecciones han podido llegar.En el camino se fueron postrando ante la genialidad brasilera las escuadras de la ya extinta Checoslovaquia, los rumanos y el león dormido inglés de Banks, Charlton y Moore, en una primera fase. Después sucumbieron el Perú de Cubillas en cuartos de final y la vieja gloria celeste en semifinales. Italia solo pudo ser un testigo más de la consagración mundial de la verdeamarela.Cuatro a uno y una exhibición monumental. Cuatro que pudieron haber sido ocho. Cuatro goles que le dieron a Brasil la Jules Rimet definitivamente.La alegría y el jogo bonito se fundieron para siempre en un solo país: Brasil.Y fue en México 1970.

Hector Arce.

OK, la alienación Computer…(ZONORIDADES)

7 am, siete de la mañana, el tostador, horno de microondas y special eggs. El automóvil, el autobús o el metro, otros más en bicicleta, ese rudimentario sistema de transporte que se ha reinventado dentro del sistema, digital star system, tecno internet, lights on, off, según las preferencias y un acuoso y turbio café para adormecer al organismo. Alienación a la rutina, a la programación y los sentidos repetitivos, instinto de supervivencia entre semáforos y el absorto pensamiento que divaga en cuotas, impuestos, políticas públicas y mucho insomnio.

Calzando tenis Nike, lo alternativo se aliena a la comercialización desmedida. Nadie escapa del capitalismo, es imposible. Como cerdos en una jaula con antibióticos, el libre mercado experimenta los parámetros con los que dirigirá y moldeará a una sociedad individualista, donde la necesidad frívola y banal se antepone a la colectividad, donde se puede ver el mundo desde una trinchera repleta de comodidades caseras y enseres tecnológicos de última generación, gadgets y palabrejas inventadas por publicistas voraces.

Tal vez esta columna se la llevaría el carajo, si desde antes de las 6.30 am el autor de estas líneas se viera en la obligación de asistir a una fábrica para la explotación de sus conocimientos universitarios adquiridos durante 5 años. Un jefe molesto, uniformes, peinado adecuado a la normatividad empresarial, sin tatuajes, labour checking, juntas, directivos, secretarias y escritorios, planes de trabajo, inseguridad social y actitud de lealtad a ultranza, la llave del éxito. Sin embargo, el autor hace lo que le gusta y puede vestirse como se le antoje, with my old and dirty New Balance shoes.

Y todo para llegar a un punto: neo hippies ambientalistas y pseudo socialistas alternativos que consumen datos, literatura y música sin dejar de declarar su inconformidad desde universidades públicas subsidiadas y monitores computarizados conectados al resto de la red global, la eterna discriminación del salario mínimo y los créditos de vivienda.

Seguidores de Naomi Klein revisited, No Logo, y la desdicha de hacerse rico publicando en editoriales transnacionales, con papel reciclado proporcionado por las empresas estatales que subsidian dicha materia prima. La alienación es latente, aunque se viva en un sistema injusto, no podemos escapar de los códigos de comercio y marcas registradas de los productos. Lo sabemos, no es nada gratificante saber cómo Nike manufactura sus tenis en maquiladoras insalubres e inseguras en la lejana Vietnam, y aun así, en las manifestaciones anti globalización, lo primero que se asoma en los pies de la “alternativa” primermundista que hace mítines en lo que alguna vez fueron sus colonias (algunas todavía lo somos y seguiremos siendo), es la palomita estadounidense. ¿Contradicciones del sistema o sarcasmo por parte de los manifestantes extranjeros? ¿Habrán leído a Marx, Engels, Lenin, Martí, Flores Magón o Librado Rivera? De lo que si estoy seguro es que Klein está en las repisas de su comoda vivienda europea. Vacacionistas de cumbres globalifóbicas. Un desfile de trademarks que no incomoda a los dueños del capital.

¿Y para qué se escribe esto? Radiohead en México. Once años de Ok Computer, la obra musical que cambió el destino de la creación sonora en la última década. La última gran banda de rock. Déjese a un lado las insoportables etiquetas: electrónica, indie, alternativa, progresivo y la devaluadisima emo. Radiohead ha sobrevivido con un rock fuera de los parámetros y su universalidad radica precisamente en eso, la innovación constante. Aunque debo aclarar que ser admirador de los oriundos de Oxford lo lleva a uno a perderse en la subjetividad del halago fácil y la comodidad de la no crítica. Sin embargo, haciendo caso de advertencias literarias, me dispongo a ser objetivo con una banda de gusto personal.

Siendo así, Ok Computer es para muchos de nosotros que la escuchamos recién salida al mercado mundial, una obra contemporánea, melancólica y alienante (una contradicción de una banda que escapa de los lineamientos mercantiles, pero que tiene que sobrevivir de la compra desmedida de su álbum), un retrato de la cotidianidad de un mundo que no escatima en endeudamiento, en catástrofes sociales y ecológicas, una grabación sombría y de recursos auditivos que concuerdan con la realidad. Podría decirse que es un disco premonición de la burbuja financiera que ha explotado en estos días. Y aquí hay algo que discierne mi objetividad de la subjetividad recurrente, el discurso del rock star que de una u otra forma cae rendido ante la maquinaria megalomaniaca que en su entorno se crea. Le sucedió a Pink Floyd, a U2 (guardando una clara distancia, por no decir enorme con estas dos bandas) y a Radiohead. El discurso anti sistema se obsoleta al quedar inmerso en la industria millonaria del disco y merchandising (palabra clave del neoliberalismo, sin ella no se entienden las nuevas condiciones comerciales), uniéndose en campañas que no entiendo si son para impresionar a escuchas que apenas tienden a formarse una ideología o un gancho comercial para que se compren sus productos (léase, campañas contra la violencia, desforestación, hambruna, derechos humanos y un largo etcétera), aliándose a compañías que antes se criticaban, ej. El emporio MTV y todas sus aberrantes ramificaciones a lo largo de todos los continentes: la discriminación de todos contra todos, cada quien su premio.

He de comentar que la banda inglesa, en mi particular punto de vista, llegó a la cima con la trilogía que se basa en sucesos diarios: clonación, libre mercado, individualismo. Una versión auditiva de Orwell y Huxley, como alguna vez lo hiciera Pink Floyd, pero siendo Radiohead más acertado en su incursión al discurso anti imperialista. Así, Ok Computer, Kid A, Amnesiac y con el plus de la grabación en vivo I Might be Wrong Live Recordings, constituyen la cima creativa de estos cinco ingleses, pues con la aparición de Hail to the Thief y el reciente In Rainbows se ha notado un receso experimental, como si estos dos últimos álbumes presentaran la resaca de la reinvención de la trilogía antes mencionada. Una serie de lados B que cualquier banda hubiera deseado para hacer el disco de su carrera.

Aún y con estos dos últimos álbumes que los sitúan en un stand by creativo, dispusieron del tiempo necesario para una vez más, modificar las reglas del intercambio musical, trueque de inicios de siglo XXI, o la aproximación a una nueva era en la industria del disco. Con la salida de In Rainbows, y al margen de cualquier casa discográfica, pusieron en la red su último álbum para que cada consumidor pagara lo que se le diera la gana por él. Sí, estoy de acuerdo, es una estrategia comercial de doble filo, por un lado se incentiva la compra por internet con sus respectivas comisiones, y por otro, se incrementa la venta del disco por el medio común de adquirirlo físicamente, aunado a los millones recaudados por parafernalia y demás productos. Y funcionó. Radiohead tiene en la alienación de sus seguidores para con su música, tal vez la mejor estrategia para seguir vendiendo cifras astronómicas de sus trabajos. La explotación del hombre-máquina por el hombre.

Lo cierto es que Radiohead sigue su camino y hacen música para ellos que termina en el subconsciente de millones de escuchas. La universalidad a la que muchas bandas “alternativas” de un disco difícilmente llegarán. Los neo hippies están de moda con una ideología en la que prevalece el underground políticamente correcto del internet. Los pseudo socialistas modernos se regodean en blogs de compañías multimillonarias que ofrecen ese servicio al tiempo que toman un Starbucks. ¿Qué Radiohead copió un piano de Boards Of Canada? ¿Qué si hay que alabarle cualquier material que sacan, simplemente por considerárseles vacas sagradas? Cuestiones que leí en un blog de reseñas de discos “altamente alternativos” ¿O será de reciclaje musical como se afirma respecto a los últimos álbumes de los ingleses de cabeza de radio? Influencias, lo defino yo. Desde Kid A, los británicos han exacerbado su admiración por bandas como Aphex Twin, Autechre, Boards Of Canada o Clinic, artífices de esos sonidos entrecortados de electrónica punzocortante. De sobra cabe mencionar que Kraftwerk es uno de sus iconos predilectos. ¿Plagio? No lo vislumbro de esa manera. E intentando ser objetivo, se percibe en todos sus discos, dejos de Kraftwerk, órganos a lo Clinic y un sinnúmero de referencias. ¿Influencias? Si, y dentro de sus parámetros de originalidad, las evocaciones a bandas que enriquecen la concepción musical está presente en cada uno de los trabajos de Radiohead, amoldándose al sonido característico de la banda. ¿Reciclaje descarado? Ahí discierno con los detractores. La vigencia es la respuesta.

¿Y yo? Estaré con Radiohead en marzo. Por lo pronto, escucharé la metáfora autodestructiva del individuo alienado en Fitter Happier, mientras mi cena de grasas saturadas se calienta en el microondas.

*Y sin fanatismos a ultranza, los invito a leer el post aparecido en el blog Jóvenes Dioses bajo el título de CALAS: Radiohead en México! Les dejo el LINK:

El Cereal Kiler

ZONORIDADES: La caída de Juan Camilo (o Crónica de Tatú en la Isla de la Fantasía Mexicana).

Cuenta la Historia de México que el entonces Emperador Maximiliano de Hasburgo, ya sea por el capricho de la Emperatriz Carlota o por su obsesivo gusto por el trazado y arquitectura de la vanguardista Francia, ordenó la planificación de la mayor avenida del Imperio Mexicano: el Paseo de la Reforma. Esto con el propósito de que por las apacibles tardes en que regresaba del centro de la Ciudad de México al Castillo de Chapultepec, su bien amada y aburguesada esposa, lo viera llegar a su humilde morada, cual jinete de los Campos Elíseos franchutes. Lejos estaba de imaginarse don Maxi, que algún día su querida y famosa avenida también serviría de pista de colisión de aves de metal con número de circulación del Gobierno Federal, y menos aun que, dentro de tal pajarraco de acero inolvidable y ahora retorcido, el segundo hombre más influyente de la política mexicana (sino es que el primero) haya partido a paraísos menos terrenales en un “accidente” sin precedentes en la vida de nuestro querido pueblo, esto según las fuentes oficiales.

Ahora bien, la Historia de México más fresca y reciente, cual vigoroso y objetivo diario amarillista, cuenta que nuestro Jefe Supremo de las Fuerzas Armadas, gran Tlatoani y Virrey de ambas funciones ambas (Tlatoani para la indiada; Virrey para hispanos y oligarquía pipirisnais), se disponía a recibir desde la terraza de su pequeña y graciosa vivienda de interés social, rimbombantemente conocida como Los Pinos, a su quijotesco acompañante gallego, fiel escudero desde aventuras sombrías y lodosas, fraudes apadrinados y reformas investidas de “tesoritos” desperdiciados.

Siete de la tarde y la cena ya estaba preparada para Camilín (solo para los cuates). Tacos de, perdón (lapsus nacus abruptus), paella valenciana, vino riojano y queso fermentado en las regiones vascas (¡y así sabe!), era el banquete que se le serviría a tan insigne encomendero español radicado en estas tierras y quien hacía las veces de visitador de los gobiernos de las intendencias, para echar un vistazo a las propiedades virreinales y de paso observar cómo se comporta la fauna mestiza, pasando desde los Chones Prietos, los café con leche, saltapatrás, criollos, mulatos, negros cucurumbés y algún judío perdido en busca de fortuna. Hasta antes de las siete todo bien. El Conde de Celta de Vigo F.C., Ilmo. Don Juan Camilo Mouriño Terrazo, Vice Virrey, mandamás y titiritero de la Colonia llamada Nueva España había departido con el encargado del changarro de la intendencia potosina, Don Cabeza de Algodón Marcelito de los Santos y de los últimos días, acerca de algunos problemillas de seguridad regional y de reparto de ganancias entre patrones y salteadores de piratas, ambulantes y comerciantes de sustancias que alteran los sentidos y sentidas (parafraseando asnos guanajuatenses). Todo bien durante la tertulia.

Se cuenta también que, durante el trayecto de la aeronave, al interior de esta se departía alegremente, brindando con sendos rones importados de la Madre Patria y que dudamos que algún trabajador mejicano (leer con “afento” español) de insigne y valiente salario mínimo haya probado en su vida (y también creemos que jamás lo hará), y acompañado con botanitas ultramarinas de precios rebajados, algún caviar noruego o sardinitas vizcaínas, entremeses que no hemos probado ni en Semana Santa (él que escribe esto se incluye entre el populacho), todo baratito, pues hay que consentir a nuestros funcionarios de primer nivel (recuerden que no basta con aguinaldos pinchurrientos, ¡hay que consentir bien a la planilla calderonica-mouriñista!), ¿o que creían que su esfuerzo es de a estomago vacío? ¡Joder Juan Ca (para los cuates aun más allegados), que con la Fuente de Petróleos hemos topado! Lamentos escuchados en la cabina de Lear Jet de sabotaje sin esclarecer y de transeúntes victimados por la explosión sin indemnizar. Y la espera sigue.

Contarán los más viejos, que aquella tarde-noche en la Gran México-Tenochtitlán, S.A. de M.P. (Ministerio Público no, sino Madre Patria), salía al encuentro de aquella ave de metal, el Tlatoani espurio de democracia experimental, Virreyito de una realidad inexistente, pero fiel a la camarilla que lo ungió en el poder. Relatarán que saliendo al humilde balcón de su jacalito y con la alegría desbordada en su amplia frente michoacana, gritó con júbilo y fanfarrias al ver aproximarse aquel pajarraco motorizado: ¡el Avión, el Avión!, y cual Tatú en la Isla de la Fantasía, buscaba a su patrón para informarle del arribo, sin embargo, en esa ocasión su jefe de nombre Juan Camilo y de apellido Mouriño estaba allá en las alturas disfrutando de una postal panorámica sin igual. ¡Josú, el patrón es el patrón aquí y en los cielos defeños repletos de smog!

Y se continuará la tradición oral de este relato de generación en generación, buscando que los chavales no caigan en la tentación de la pillería política corrupta y se abstengan de ser funcionarios públicos de dudosa reputación.

Queda constancia de este relato que se conocerá en los años venideros como La Caída de Juan Camilo (o Crónica de Tatú en la Isla de la Fantasía Mexicana). Códice Hectorino de la Nueva Historia de la Reconquista de la Nueva España, Méjico, dos mil y ocho de este siglo.

Héctor Arce Vela.

ZONORIDADES: LA MATANZA DE TEXAS (o de tripas me como unos tacos)…

Recién egresado de la universidad, Tobe Hooper, se dio a la tarea de promover un guión que traía bajo el brazo. Dicho guión trataba de una familia de sicópatas que habitaban una granja ubicada sobre las solitarias carreteras de Texas. Después de juntar unos dólares entre varios aventados, comenzó el rodaje de una de las obras cumbre del cine de terror que cambió los parámetros del género. Actores desconocidos, un debutante director y una miseria de presupuesto, fueron los ingredientes adecuados para encumbrar una cinta que se podría calificar de pre snuff y gore, guardando millones de litros de sangre de distancia, debe aclararse.

El personaje principal, un carnicero retardado que gusta de mutilar cuerpos humanos con tremenda sierra eléctrica, es bien sabido que se basó en un asesino serial estadounidense de la década de los cincuentas, el macabro Ed Gein, quien gustaba de profanar tumbas, quitarle la piel a los cadáveres y hacerse sendos trajes de mujer. La diferencia con Leatherface, el personaje de Texas Chainsaw Massacre estriba en que este solo se fabrica mascaras de la piel de sus cenas, en cambio Ed Gein se vestía completamente con la dermis, senos y vaginas de los cadáveres que profanaba y de sus víctimas, dada su marcada homosexualidad.

Acompañando a Leatherface, se encuentran el padre de este, su hermano demente y el abuelito, quien pese a su avanzada edad, le entra con fe al festín de carne humana y salvajismo estomacal. Las víctimas son tres hombres veinteañeros, de los cuales uno se encuentra postrado en silla de ruedas y es hermano de una de las dos chamaconas que logra sobrevivir a la masacre texana. Con las hermosas actrices del reparto, el cine de terror también inaugura el eterno cliché de las chamacas perseguidas por el asesino, las cuales no dejan de gritar en varias escenas, y no se sabe si es por el miedo o por el frio derivado de la perdida de indumentaria que se lleva a cabo durante la sangrienta persecución.

El final de esta excelente muestra de vísceras, tripas, nana y buche, que sería la delicia de varios carniceros de la central de abastos y taqueros de ejes viales y esquinitas de rigor, termina de una forma que a muchos no gusta. Tal vez resulte inverosímil que alguien pudiera escapar del salvajismo del regordete Leatherface y su juguetito preferido (parafraseando al gran Güili Damage de Los Esquizitos), pues el desconocimiento del lugar y sus alrededores, así como el nivel de pánico, lo haría una proeza titánica. Pero para efectos de esta contundente película, la cual hacia las delicias del refinado gusto de los Ramones (recordar que en su disco debut incluyeron un tema basado en dicha movie, “Chainsaw”), la persecución y la supervivencia son de cinco estrellas, aunado a la sangre que corre cual vertedero de rastro de reses, porcinos y demás fauna alimentaria.

Si usted tiene estomago blandengue ni la vea, de lo contrario aviéntese este banquete carnívoro acompañado de un kilo de moronga y abrazando a su nena como si estuviera en las salas oscuras del Cinemas Nova en un lejano 1974.

Hector Arce

EL NUEVO ORDEN MUNDIAL (ZONORIDADES)

La debacle del llamado “modelo neoliberal”, el cual se erige como una serie de teorías económicas íntimamente ligadas al sistema capitalista que tiene como abanderado principal al gobierno estadounidense, y las cuales predican la mínima participación y regulación del Estado en el libre mercado, una vez más han demostrado su ineficacia al perder el control de la “burbuja financiera” que se construyó sobre nubes de algodón en estos ocho años del período de Jorgito Dobleú. Bush.

El consumidor del país norteño, ávido de comprar ofertas inútiles y de nula necesidad, recurre al dinero ficticio (léase tarjetas de crédito), con lo que no sólo alimenta la tasa inflacionaria, pues ante la ausencia de ahorro monetario y de respaldo de efectivo en las instituciones bancarias, tarde o temprano las deudas se hacen impagaderas y la morosidad del tarjetahabiente se prolonga hasta la quiebra.

Estados Unidos, el principal promotor del crédito, sabe bien que con la falta de liquidez no se juega, pues el fuego termina consumiendo el sistema sobre el cual se cimienta su poderío: el dólar. Aunado a esto, las erróneas políticas públicas de la administración del ranchero Bush, solo han dejado en entredicho el compromiso con sus gobernados y su endeble moral como abanderado de la justicia mundial. Además, el costo de la invasión a Irak le ha traído mas perdidas que ganancias. Soldados muertos y una deuda pública que mantiene a un destacamento armado digno de las mejores épocas de la fracasada operación en Vietnam, sinónimo de nuevo milenio.

Pero los dueños del capital poco saben de nacionalismos. El capital aquí y en China es el mismo, otorga poder y corrompe virtudes. El menor indicio de convulsiones financieras, es el pretexto idóneo para movilizar su cochinito a latitudes con mejores condiciones de explotación. Neoliberalismo que predica por la libre movilidad de las empresas, los máximos rendimientos y el costo menor.

La especulación aparece y el pánico se apodera de los mercados. México no puede escapar del hundimiento financiero de su patrón del Norte. Un ejemplo significativo es la pérdida de ingresos que significó la disminución de remesas provenientes de los paisanos que se parten el lomo por su familia mexicana. Los créditos fulminaron no solo al consumidor estadounidense promedio, sino a las mismas instituciones que alimentaron la burbuja del consumismo y de cero ahorro. Ahora las mismas empresas que inmersas en el modelo neoliberal pedían la mínima interferencia gubernamental, ahora apelan por el rescate financiero más grande en la historia de los Estados Unidos. Participación gubernamental si, pero solo si estamos en aprietos, parecen señalar los dueños del dinero.

La “gripita”, como llaman los funcionarios mexicanos a la recesión estadounidense, pronto será una pulmonía en México si se trata de disfrazar la paridad del peso frente al dólar, pues se ha visto en estas semanas que las reservas serían insuficientes para mantener vivo al peso, pues ya los grandes especuladores adquirieron sumas bastantes considerables de billete verde (nuestras empresas: Televisa, Tv Azteca, Cemex, etc.), creando con ello una devaluación monetaria que alcanzará sus mayores estragos a fines de este 2008 y principios del año que entra, y que solo alcanzará a nivelarse cuando los ladrones de cuello blanco pongan en oferta los dólares de los que disponen a un tipo de cambio que les reditúen los mayores beneficios. El actual gobierno está atado a estos empresarios, en primer lugar, porque fueron ellos quienes apoyaron su campaña electoral y en segundo lugar por la falta de regulación financiera que adolece México desde hace ya varios sexenios: desde Echeverría hasta Calderón.

La crisis ya nos alcanzó, la inflación ya ha hecho su aparición en estas semanas aciagas del sistema financiero. Un nuevo orden mundial se está conformando, Estados Unidos con míster Bush ha perdido hegemonía y la China “socialista de libre mercado” solo necesita confirmar que ahora es la nación más poderosa del planeta. Sin embargo, y es fundamental para la supervivencia del imperio gringo, el resultado de las elecciones de noviembre próximo; si gana Obama, la conciliación de intereses entre Estados Unidos y el resto del mundo para un reacomodo económico, político y social más justo podría ser un hecho latente; si gana McCain, el imperio podría confirmar que se está yendo al carajo.

Que quede constancia en las actas correspondientes y que así sea. Amén.

Héctor Arce Vela.